Сколько ж можно в самом деле
Гнать на кладбище коней?!
Билли пил уже неделю.
Это семь проклятых дней!

Просто шёл от бара к бару
И фигачил по полста.
То повоет под гитару.
То попляшет у шеста.

Тощий, длинный словно шпала.
Тремор - вечный атрибут.
Вышибают вышибалы.
Иногда и морду бьют.

Вот сидит он как-то в баре,
Дует виски, в виски лёд.
Как всегда, в хмельном угаре.
Сизым шнобелем клюёт.

Вдруг забылся на минуту
И увидел типа сна:
Будто он идёт к кому-то.
Рожа пьяная красна.

Смотрит - дом в уютном сквере.
Двери с выбитым тавро.
Оказалось, это двери
Похоронного бюро.

Билли стало не до смеха.
Он заходит - впереди
Гроб из грецкого ореха
Постаментов посреди.

Он с него снимает крышку...
Баба голая внутри!
Молодая, но не слишком.
Грудь размером номер три.

Вот она встаёт из гроба,
Не стесняясь никого,
И в свои закрытых оба
Глаза смотрит на него!

Издаёт глухие звуки.
Чем - не ясно, но не ртом.
Тленом тронутые руки
Тянет медленно притом.

Тащит к вырытой могиле
Через весь колонный зал...
С той поры, очнувшись, Билли
С алкоголем завязал... 🥃