Мой сложный организм не пьёт - не курит,
Не ест грибов, и ящик не глядит…
Зачем ему довесок в виде дури,
Такой, что бередит, а не вредит?

Второе «Я» подкорку беспокоит,
Вгрызаясь изощрённо, как сверло:
- Как нам на ум могло взбрести такое?
- Недоглядели, вот и забрело!

Оно взошло, как плесень над паштетом,
Попёрло в рост похлеще лебеды,
Без спросу расцвело махровым цветом,
И без него же выдаёт плоды.

Да будь я троекратно Рамакришна,
И то – вкусив их становлюсь, как тролль,
И разуму отравленному слышно
Как плачет по нему наркоконтроль.

Вот, в честь чего я зол, как перец чили,
На кой рокочет в голосе металл –
Не то меня пришельцы облучили,
Не то свои стихи перечитал?

У дури – ипостаси заводные,
Собратья – близнецы Заскок и Бзик:
Которые мне ближе, чем родные -
Настолько я к их допингу привык.

Я – соловей с осоловевшим взором,
И не приемлю шпаги и плаща –
Они меня затюкали измором,
И научили злиться не ропща.

И кажется мне вовсе нереальным
От дури, коей мой характер чужд
Освободиться, и зажить нормальным:
Мечтать об этом - лажа, бред и чушь!