Salut, А.С.!!!
Из помыслов благих,
Перчатку бросив времени и тризне,
Я к Вам пишу… претензионный стих.
Чего же боле… мне желать от жизни?

У нас - как встарь: поём и портим кровь
Друг другу эпиграммами неистово.
Жаль - не пришлось послушать ямщиков,
Рад, что «шансон» Вам не певать с таксистами.

Самодержавья - нет! Да, только, зря
Пропал ваш труд, и тянет всех на рвоту.
Е-э-х! Для сравненья хочется Царя!
И, как всегда, не хочется работать.

Колотит Русь от сброшенных оков,
То ржач накроет спьяну, то отчаянье,
А глубина сибирских рудников
И так хранит под толщею молчание.

Уж, если честно: по-душе нам вой,
И дым Отечества и сладок, и приятен,
Но песен Грузии пока при нас не пой…
Всё!!!
Ай, да Пушкин! Ай, да… наш приятель!