Голос крови, глубинный, как море…
Сколько их, этих самых кровей,
Что от века никак недоспорят,
Чья главнее и чья голубей?
Но когда хворь потребует пищи,
Мы, у жизни застыв на краю,
Никакой другой крови не ищем,
Ищем только лишь группу свою.
Без неё все надежды пустые,
Не воспрянет, хоть плачь, естество.
Ну, а групп, как мы знаем, четыре,
В целом мире четыре, всего.