До слёз скупой... Никак иначе!
Для слабых эта дребедень!
Но почему всегда я плачу
В святой для нас Победы день?!

Быть может, помню я про деда,
Без вести канувшего в тьму,
И не познавшего Победу
В салютном радостном дыму?

А может, про простых мальчишек,
Чьи щёки не узнали бритв,
И неродившихся детишек,
Сгоревших в жарком чреве битв?

Иль может, о суровых духом
Матерых русских мужиках,
Кому земля родная пухом
Как кровом стала на века?

Про их тоскливых, безутешных,
Великих вечной скорбью вдов,
Уже по-женски безнадежных,
Растящих дочек и сынов?

А может, трогает наивность
Оставшихся фронтовиков,
Чья стариковская невинность
Достойна песен и стихов?

Украдкой слёзы снова прячу...
Кипит на мраморе сирень...
Но почему всегда я плачу
В такой погожий вешний день?...