Когда в голове – ни строчки,
Фантазия крепко спит –
Наверно в порядке почки,
Не жалует вас артрит,
Желудок исправно пашет,
А сердцу так чужда боль…
На творчество шансы ваши
Оценяться цифрой «0».
А что ж вы хотели, право,
Без всяких мучений, враз
Снискать себе, значит, славу
Творца гениальных фраз?
Подобному быть ли горю?
Поэты ведь все больны,
Их прямо из лап злой кори
Кидает в тиски чумы.
Им коклюш денёчки красит,
Гастрит не даёт житья,
Их астма под дых дубасит
И печень бушует вся.
Их жаба грудная мучит,
Им так энурез знаком,
Их, кстати, всё время пучит,
И где-то зудит притом…
И вот, в тех страданьях жутких
В момент осеняет их.
И еле живым рассудком
Они сочиняют стих.
В них Муза вдыхает силу,
Тут вопль: «Да я – поэт!»
Одною ногой – в могилу,
Другою – на постамент.
И по боку все болячки.
Открытием вдохновлён,
В предсмертной своей горячке
Он ночью творит и днём.
И где-то в какой-то строчке
Он истину скажет вдруг.
И вспыхнет последней точкой
Козырный его недуг.
Ушёл. Суета и слёзы,
И сборников вышла тьма.
По жизни он шёл без позы,
Но с ним разочлась она.
Вот это вот круто, братцы,
Им так восхищаюсь я!
Достоин поэтом зваться
И даже героем дня.
А вы «надурняк» хотели?
Забудьте об этом – бред.
Да вы ломоту-то в теле
Хоть раз ощущали? Нет.
Так, значит – вперёд. Немедля
Спокойствию «Прочь» сказать!
В окно, со ступенек, в петлю,
И стены башкой ломать.
В розетку соваться рьяно,
По рельсам ходить гулять…
Грохочет трамвай. –Ой, мама!
Больница… Главврач… Кровать.
И там, на одре заветном,
Вдруг Муза настигнет вас.
И станет ваш разум бедный
Источником дивных фраз.
Записывать сёстры будут
Предсмертный ваш тот сонет.
И скажут чуть позже люди:
«Сегодня погиб поэт…»