О, боже! Как претит мне вся эта мышиная возня.
Скребётся, падла, где-то, нервы портит.
Ну - погоди, тебя дождусь я здесь.
Мне надоело жрать искусственную смесь.
И то мурло, что поселилось у меня...
Рисует что-то вечно за мольбертом, краски портит.
Художник, тоже мне... Есть такое слово - худо.
Рисует погань всякую - то листья, то траву.
Уж, лучше бы нарисовал большое блюдо,
А в нём - сырое мясо, рыбку - хоть плотву.
Ну, в общем ...
Читать дальше >>