Я с детства не люблю читать стихи.
Произносить их вслух я не умею.
Сгубили декламаторский мой гений,
Плохая дикция и гены от сохи.
Они пришли и встали под крыльцом:
Соседи, дворники и милиционэры.
У всех - интеллигентные манеры.
У всех - образованье на лицо.
На этот раз я не сказала - нет!
Уж слишком длительные были уговоры.
Решительно,с воспламененным взором,
Я влезла на высокий табурет.
А люди продолжали притекать,
Бросая инвентарь:лопаты,грабли.
С лазурных недр свисали дережабле.
В природе ощущалась благодать.
Читала Пушкена. К Онегену письмо.
Лучаме солнце гладило макушки.
Вдруг, вижу: ис толпы выходит Пушкен,
Весь в бакенбардах, кудри по плечо.
Приблизился и холодно сказал,
Прицелившись в меня из пистолета:
- Читать мои творенья с табурета,
Я никому еще не позволял!
И выстрелил. Струящийся дымок
Вознесся ввысь к лучистым дережаблем.
А у меня - не ножека, ни сабли!
И в мыслях - из Онегена кусок.
Кровь брызнула! Я пала как звезда,
Застреленная истинным Поэтом.
И поняла, что больше, с табурета,
Читать стихи не буду никогда!