Дебри, страшные коряги,
словно чудища во мраке.
Тускло светятся гнилушки,
ужас - с пяток до макушки.
Среди этого кошмара
тянет шлейфом перегара.
Громко клацая зубами,
с вёдрами над головами,
на трясущейся телеге
едут пьяные коллеги.
Поэтическая нива
в край суровый заманила.
Честно следует признаться-
им, хотелось бы остаться.
Хорошо в деревне было.
Стол, хозяюшка накрыла.
В баньке парила-так жарко.
Муж-некстати. Очень жалко.
Вот и едут ночью лесом-
видимо на встречу с Бесом.
И подумать не успели,
как на Беса налетели.
"Что за фрукты, кто такие"?
"Ишь ты-важные какие".
"Ах, поэты-юмористы".
"Забери меня нечистый".
"Очень кстати, будем рады-
песенки, стихи, шарады".
И за этим разговором,
вёл их в лес по мухоморам.
Видят, хижина большая.
А чертей в ней-мать родная.
Все визжали, суетились,
дрались, ржали, матерились.
Бес, навёл у них порядок.
Хлеб поэзии-не сладок.
До утра-стихи читали.
Черти, с радостью внимали.
Так неистово смеялись,
что коллеги улыбались.
Утром, дружески простились.
Взвыли, в Пекло провалились.
А поэты-загрустили.
Никогда-не находили,
в их профессии коварной
публики, столь благодарной.