Уж на пороге осени с лопатою,
Росистым утром, смежив два крыла,
Стояла ты, печаль моя поддатая,
И почву ковыряла как могла.
Тебя считал я долго своей Музою,
Но всё никак не мог умом понять,
На деле оказалась мне обузою
И мой талант решила закопать.
Так где теперь искать мне оправдание
В бесцельности никчемных жизни лет?
Сказала ты: спасибо за внимание,
Хреновый вышел из тебя поэт.