Белым бело, какая благодать!
Мороз бодрит – на месте устоишь ли?
Но ты стоишь, тебе девчонку ждать.
Стоишь и ждёшь, весь белый, как всевышний.

Её всё нет, густеет снегопад,
И мир похож на белого медведя.
И воробьи, нахохлившись, сидят
На ветках, как сварливые соседи.

Вот впереди, как снежный человек, –
Прохожий.
Утомляет ожиданье.
И начинаешь клясть в душе и век,
И зиму, и девчонку, и свиданье.

И свирепея молча на ветру,
В двадцатый раз ты мысленно уходишь.
Грозишься: «В порошок тебя сотру, –
Лишь появись!»
Но та всё не приходит.

«Соперник?» – сверлит мозг шальная мысль.
Ты в бешенстве, готов грубить прохожим.
Ты мечешься, как будто в клетке рысь.
Но вот идёт... Она, она, похоже!

«Недолго я?»
«Ну что там, – пустяки!»
«Замёрз, небось?»
«Плевать мне на морозы!»
О вот уже разжаты кулаки,
И напрочь позабыты все угрозы...

16 января 1986 г.