Застряла в пробке. Значит опоздаю.
Натянут звонко слабых нервов лук.
Гляжу на руль и тут же представляю,
как ждёшь меня, кусая ногти рук.
Идут часы. Но не видать движенья.
Вот село солнце, дунул ветерок.
А ты все ждёшь, кипя от раздраженья,
И, закипев, кусаешь ногти ног.
Ну что сказать?- не огорчайся слишком:
K тебе ведёт мой горестный маршрут.
Ты не любил меня с короткой стрижкой?
За это время патлы отрастут.
Я сброшу двадцать-тридцать килограммов,
(в машину ведь не подадут обед!)).
А может в пробках нет такой уж драмы?
А может вовсе в пробках драмы нет?
Но отчего-то мысль не покидает:
Вот пробка рассосётся, и домой
приеду я: поджарая, худая..
А ты пузатый, лысый и глухой.