Пиит был шибко плодовит:
На каждый чих - строкою, слёту!
Но свежей мысли – ни на йоту:
Всё о любви да на крови…

Суровый критик истязал
И ядом брызгал на пиита,
А тот нетленки без обиды
Строчил… Всё дождь, хоть с.. (плюй) в глаза…

Один - без устали, писал.
Другой, желтушечно, драконил…
Смеялся Бог на небесах,
И ржали черти словно кони!