В Уральской глубинке, в избушке
Чуть меньше полтиника лет
Живёт, не сказать чтобы Пушкин,
Но тоже, нормальный поэт
Суровый, плечистый мужчина,
Пудовые два кулака
Не пьющий, без веской причины
Лысеющий правда, слегка
Порою подвержен кручине -
(достали и "эти" и "те")
Строчит он пером при лучине
Стихи на сырой бересте
"Подёргает" гири немного
Часов приблизительно пять,
Отыщет скелет носорога
И снова к лучине. Писать.
Талантом отмеченный Богом
Без нимба поверх головы,
Таким удивительным слогом
Владеет не каждый, увы ...
Он буквы выводит со смаком
Прицельно, контрольными в лоб.
По жизни шагаючи Раком,
(имея ввиду Гороскоп)
Не склонный к тенденциям моды,
А взглядами - чисто Сократ
Российский, простой самородок
На тысячу с лишним карат
Хвал****ю оду поэту
Старался, писал, как умел.
Закончу, пожалуй, на этом.
Теперь Фицияльнай раздел:
Будь весел, когда не в печали,
Талантами вмеру гордись.
Но так, чтоб тебя примечали,
Сулящие сладкую жисть.
Сто лет без житейского флуда,
А только сплошные цветы!
В стране не иссякнут покуда
Запасы сырой бересты ...
С Днюхой, Брат!