В молчании ночных витрин,      
в тот час   когда все замирает,      
бутылки пива, где-то   три      
меня печально согревают      
от неизбежности тоски,      
от одиночества, от взглядов,      
что чуть небрежны, неброски,      
но жалят посильнее яда,      
и бьёт в лицо мне лунный свет,      
скорей как другу, нежели - нет.      
      
Когда пятном на рукаве      
размажется полночный кетчуп,      
бутылки пива уже две      
меня совсем уже не лечат.      
Танцуют звезды краковяк,      
бьют морду мухам тараканы,      
в стакане плавает пятак,      
и не найдя на нас управы      
табачный   горьковатый дым,      
пожалуй выглядит пустым.      
      
Меня не греет и одна      
последняя бутылка пива,      
лишь ухмыляется со дна      
мне отражение игриво.      
Мой мозг порезан как салат,      
в душе - гора пустой посуды,      
и раздвоившись невпопад,      
наполнив жидкостью сосуды,      
пустую тару прячу в сетку,      
содрав с бутылки этикетку.      
      
Копаясь в прошлом   как в золе,      
и пачкая по локоть руки,      
те полбутылки на столе      
дробят сознание на звуки.      
Конечно можно и не пить,      
но что-то, черт возьми, мешает,      
хотя, конечно - "Быть - не быть",      
не только Гамлет вопрошает,      
ведь о вреде алкоголизма      
расскажет утренняя клизма.