В день, когда меня хватит святой Кондрат,
Заявив, что давно пора,
Дух мой дерзко скользнёт мимо райских врат,
Удивив ключаря Петра.
Он, округлив глаза, погрозит перстом:
-Видишь очередь? Встань и стой!
А ответ его просто добьёт: - Потом...
Здесь - с надеждой, а я - с мечтой!
Если даже и встану - не устою,
Цепь наденешь - с цепи уйду:
Без мечты - что на лире бренчать в раю,
Что на углях плясать в аду...
Может, я ошибаюсь? Ну что ж, поправь...
Я всего лишь узнать хочу -
Кто она, сошедшая в нашу явь
По солнечному лучу?
Я под этой загадкой - как под пятой,
Как булыжник под коркой мха:
Грешник мог бы её обозвать святой,
А святоша - клубком греха.
Небо было в тот день, как вода в ключах -
Хоть любуйся, хоть пей с руки...
А светило купалось в её очах,
Не скупясь золотить зрачки.
Если б радуги, хрупкие как цветы,
Разлеглись под ней вместо троп -
Облака б замурлыкали, как коты
Отзываясь на ласку стоп!
Но в какой-то момент я представить смог,
Что она на кого-то зла -
И тепло превратилось в подземный огнь,
Выжигающий всё до тла!
Не зови меня, отче! Пресветлый сад
Не заменит сошедших чар:
Что она - не от мира, я понял сам...
Но откуда она, ключарь?
Он сказал бы, да праведников - толпа,
Лезть без спросу - у них в крови...
Пётр махнёт мне рукой, и вдохнув - Ступай -
На дорожку благословит.
Встречный чёрт разбежится устроить фарс:
-Хочешь в дар скипидарный спрей,
Для разгону? И вечность...нет, две в запас?
-Нет, спасибо...Хочу - быстрей!
А поэт - он такой: если что решил,
Если цель , как обет - взята,
Перероет вселенную вдоль и вширь,
И найдёт. Ведь она - мечта!