Боюсь грозу в начале мая,
Когда чернеет небосклон
И тёплой влагой заливает
Мной недокрашенный балкон.
Когда грохочет канонада
Сорвавшихся с цепи громов,
Кому-то доставляет радость,
Но я, ребята, не таков.
Пронзают тучи, словно жала,
Зигзаги белого огня…
А если б молния избрала
Вас также в детстве, как меня?
И вас бы дергали вначале
За руки-ноги, кто как мог,
Потом бы в землю закопали,
Чтобы заряд в неё утёк?
Вы б не смеялись надо мною,
Что страшен мне небесный шум.
С тех пор болею головою
И письма виршами пишу.
Вдобавок я ночами вижу
Сны в технологии нанỏ,
Как будто стал я сильно рыжим
И ненавидимым страной.
А то реформоустремлённый,
Сияющий, как 300 ватт,
Министром бравым обороны
Я отправляюсь на парад.
А то с кудрявой бородою,
Тень наводящий на плетень,
Демократичный сам собою,
Я опускаю бюллетень.
И вдруг – верховные решения
Провозглашаю на лету…
При майском громоизвержении
Я просыпаюсь весь в поту.