Как трудно быть замужней поэтессой,
Хоть в творчестве давно не дилетант,
Но нахожусь всегда на грани стресса,
Ревнивый муж погубит мой талант.


Когда в стихах и розы и мимозы
И руку жмёт лирический герой,
От мужа слышу грозные вопросы:
Когда? Какого чёрта? Кто такой?


Вот так, сдавив души своей лиричность,
Подальше в сумку прячешь свой блокнот,
И как поэт ты гибнешь и как личность,
Не пишешь о любви - а то убьёт.


Чтобы творить о вечном и высоком,
Вздыхать, роняя слёзы на листы,
Должна быть поэтесса одинокой,
Страдать и ждать несбывшейся мечты.


Но я же не стою под "Интуристом",
Чтобы муж считал …Ну ладно, промолчу ,
Пойду-ка я в поэты – юмористы,
Шучу я так, любимый, я шучу!