Выскажусь я просто, даже тупо,
Чтоб понятно было дуракам:
Критик ли, поэт ли – БУДЬ ТЫ КРУПНЫМ,
А иначе, собственно, никак.

Но с размером неизменно плохо…
И, чеша рукою в бороде,
Смотрит HINO в мелкоскоп на Хохму,
Силится там что-то разглядеть.

Что-то копошится беспрестанно
Изо всех своих убогих сил.
Мелкие какие графоманы!
Ну, не бойтесь, HINO – не зоил.

Вы в своей беде не виноваты,
Не пищите, чёрт вас подери!
HINO – белый, в смысле, седоватый,
И пушистый – несколько небрит.

Вас, с произведениями вкупе,
Большинства не видно от земли.
Если HINO на кого наступит –
Сами виноваты: не росли.

Наступил? Случайно это! Ныне
HINO – не зоил, ей-Богу, мля.
Вон и почки на его дубине –
Заросла, как днище корабля.

Позади уж марта половина.
Скоро – лужи, солнышко, теплынь…
Я отвлёкся. С Днём рожденья, HINO!
Будь опять зоилом, не волынь!