Тебе, я знаю, нафиг эти узы,
Тебе присущи вежливость и такт,
Но кто-то мне тебя назначил в музы
И трудно опровергнуть этот факт!
   
Вот я сижу в ночи, стихи слагая
О звездах, о просторах и т.п.
Но по всему выходит, дорогая,
Стихи-то оказались о тебе!

Я написал о цехе и заводе,
О Ленине, о классовой борьбе,
О вечном, бесконечном, о природе -
И снова получилось о тебе.

Я стал тогда переводить Шекспира,
Отчаянно по клавишам долбя.
Но, видно, вирус подхватила лира -
Сонеты оказались - про тебя!

Я написал роман. Конечно, в прозе.
Проверил «Вордом». Сосчитал листы.
И что ж? С обложки, сидя в томной позе,
Мне снова нежно улыбалась ты.

Короче, превратилась ты в обузу,
Пора б уже тебя отправить в сад…
Эй, граждане! Кому-нить нужно музу?
Но только, чур, не возвращать назад!