Не лаял в подворотне злобный пёс - боялся пули.
Метель. Гоняло снег по мостовой, как белый пух.
В руках Пелевин. Удивительный роман о странной девочке - А-****...
И в это время во всём доме, как то странно, свет потух.

В дверь постучали: "Телеграмма. Распишитесь. Заказная".
И я открыл, хотя не ждал, уже давно, ни от кого.
Два крепких типа, в кашемировых пальто. "Я вас не знаю".
Я их, действительно, не знал, ни одного, ни одного.

А с ними третий. Он шагнул через порог бесцеремонно
(и в это время, во всём доме, как то странно, вспыхнул свет):
"Чего уставился, родной? Раз захожу, мне ( и заржал), мне значить мона.
Один? Читаешь? Начитал, уже, на десять лет!"

Я понял, он - тот, кто не мог ко мне, однажды не придти.
Я не был членом ОПГ, не убивал, платил налоги и кварплату.
Но, как то раз, как тепловоз, сошёл с я с "верного пути"
И стал читать (и чаще то, о чём, обычно, пишут матом).

Всю ночь квартира превращалась в развороченный, шальным медведем, улей.
Всё, что читал, всё, что писал (CD и flash-ки в целофановый пакет)...
А я старался дочитать роман о странной девочке А-****.
В библиотеке, на Лубянке, как мне кажется, таких романов нет.