“Белый снег пушистый
       В воздухе кружится…”

----------

Белый хлеб, пушистый
в воздухе кружится
и с размаху на пол
падает, ложится.

А на хлебе масло,
что намазал вволю,
подло раз за разом
прилипает к полу.

Может, кто их сглазил?
Иль какая скверна?
От таких догадок
стану суеверным.

Я спрошу у Пола,
Ясеня и Неба:
«Может, много масла?
Или мало хлеба?»

Ясень не ответит.
скрипнет Пол, простонет.
Что с них взять убогих? –
Ведь у них мозгов нет.

Обращусь к законам
Мерфи и Ньюто'на:
Повторится ль опыт
с хлебом в килотонну?

Скажут ли спасибо
местные зеваки,
если эту булку
сбросить в Нагасаки?

Не стяжать ли славу,
научив народы
как в игре в орлянку
юзать бутерброды?

Выбора проблема
отпадёт при этом.
Заживет планета
по моим заветам.

Было бы недурно …

Но пока, как олух,
тщусь над хлебом с маслом,
что прилипли к полу.

Мне б поторопиться,
ведь почти угасла
вера, что пребудут
в доме хлеб и масло.*

А без хлеба с маслом,
что за чашкой чая,
места нет загадке –
лишь маразм крепчает.


* кризис