Заржавлены петли и двери распухли от сырости,
Потерян давно от замка допотопного ключ.
Я здесь не была с той поры, как сподобилась вырасти –
Нетрудно понять по нетронутому ковылю…

Пусть с запахом плесени смешан тот тёплый и радостный,
Волшебнейший запах буханки, что так горяча,
Но я его чувствую! Мамины руки… И градусник…
И то, как спокойно сидеть у отца на плечах…

Любимых теней силуэты мелькают всё призрачней…
Уже по иному нам слышится слово «игра»…
И взгляд наполняется грустью и мудростью жизненной…
И тщетно пытаться к замку тому ключ подбирать…