Европы жалкие потуги
Себя величием облечь,
Лишь положение подруги
Того, кто в ход пускает меч.
Она идёт, ступая ровно,
Пытаясь спрятать хромоту,
В глазах раскосых ищет брёвна,
Что б закричать: "Ату, ату!"
Но этот гон не состоится,
Срываясь, вроде, с поводка,
Она панически боится
Не сделать, с сильных рук, глотка...
Её удел стареть и чахнуть,
Трясти подолом на балах
И ждать, когда же, кто-то "трахнет",
Что бы погромче крикнуть: "Ах!"