Хоть мне уже не восемнадцать
И даже –эх! – не тридцать пять,
На тройке бешеной кататься,
Шампанским вусмерть упиваться,
Дразнить, кокетничать, влюбляться
Готова я – и воспарять
Над суетой, бедой, разлукой,
Над сединой, в конце концов.
В борьбе со сплином и со скукой
Не буду никому докукой!
Гляди! Опять палит из лука
Амур. Так шли скорей гонцов!
И вот летят гонцы лихие,
Топочут кони под окном,
Они почти сродни стихии,
Такие бравые, такие…
(Вам сочиню про них стихи я,
Но это все потом, потом).
Я на балконе серенады
Готова слушать день и ночь,
Приму я в дар цветы, баллады,
Меха, брильянты и помаду,
Но... снизу слышится тирада:
«Пардон, мадам. А дома ль дочь?»