До рассвета – три чашки мате и сухого бокал…
Умирает ноябрь – не спастись от мороза дыханья.
А закат, почему-то, по-летнему ярок и ал,
Словно кровотеченье осеннего иносказанья.
Умирает любовь – ей морозы страшнее чумы.
Умирает без вздохов, тихонько, укрытая пледом.
Вместе с ней умираем (но только немножечко!) мы.
Белоснежная зимняя девственность шествует следом…