Небо в вертолётиках кленовых,
И листва прощальный чертит круг,
И бельё с насиженных верёвок
Стаями срывается на юг.

Кризис, лизис (слов понахватались),
Доу Джонса с детства не люблю!
Ненавижу синтез и анализ,
Да и всё, что сводится к рублю.

Я и сам скупее стал, хоть, к слову,
Щедрым я и не был никогда.
В Думе снова кто-то арестован,
В лужах тоже мутная вода.

А на юге зреют апельсины,
Налились спагетти на полях,
Там во фраках шастают пингвины
И плюют на фортели рубля,

Доллара, правительства и прочей
Перпендикулярной лабуды
К жизни, там, на юге, воздух сочен,
Там, на юге, райские сады…

Не жалею, не зову, не плачу.
Всё пройдёт. А если не пройдёт,
На заправке добрая мучача
Керосину в кружку мне плеснёт.

Молча выпью с горя-перепугу,
По-мужски сурово ей кивну
И свои прищепки тоже к югу,
Трижды сплюнув, резко разверну.