Как хочется поэту домашнего тепла,
       её я сплю и вижу в чём мама родила,
      сосед меня зомбИровал красавицей женой,
    что я впервые в жизни, ей Богу, сам не свой,
    стоят перед глазами, "обвОды" пышных форм
    и я при ней немею как юнга в сильный шторм,
       мечтаю, что затащит меня на сеновал
    и чтобы муж с дубиной вдвоём нас не застал,
       стоит вторые сутки в пикантном неглиже,
      что я нырнуть с "головкой" в неё готов уже,
      иду в "неё" как Гранин, когда-то на "грозу",
       отделаться надеюсь, фингалом на глазу,
в фантазиях Фарятьева, запретный сладок "плод",
какой же в них "придурок", хоть в мыслях не живёт?