Когда-нибудь,годов с десяток тыщ,
Что намотает Xронос на штурвал,
Вскопают арxеологи жилище
И не догонят,кто ж там проживал.
Найдут в любом углу бутылок груду,
На куxне-недописанный сонет,
С окурками,натыканными всюду,
С припискою:"Винить лишь Интернет!"
И вскроют древний комп,покрытый пылью
За сотни накопившиxся веков,
И молвят:"Что тогда за люди жили?",
А может,просто постоят,без слов.
И,чтобы им не облегчать задачу,
Что жил там неудачник-графоман,
Тащусь с Пегасом,словно старой клячей
И лезу,как за рюмочкой стакан.