Погиб Поет! От чьей-то лести -
Пал от похвал людской молвы.
С винцом в крови под граммов двести,
Воскликнув гордо: Селяви!..

Не вынесла душа Поэта
Восторга мелочной толпы.
Восстал он против мнений “света”
Один как Штирлиц... но увы!

Убит!.. и нечем восхищаться,
Ушёл, забрав бездарный дар.
С покойником - не пообщаться,
Бессилен даже скипидар.

Его убийца хладнокровно
"+2” вложил в никчёмный рец.
Пустое сердце бьётся больно.
Силён чертовски был мертвец.

* * * * *
Замолкли звуки полурифм
Не раздаваться им опять,
А на обломках хохмодрома
Скрипит бумажная кровать.

P.S. Ничего Двуличного.