Когда плюёшь на дно колодца
(Двора-колодца своего),
Не думаешь, что вдруг придётся
Когда-то выпить из него.
Не представляешь, что однажды,
Туда потянет, как магнит,
Воспоминаний детства жажда,
Душа заноет-заболит…
И понимаешь, что интрига
Проста – отдать бы всё без слов,
Чтобы по «классикам» попрыгать,
К макушке бантик приколов…
И тот плевок последний, сочный,
Как камень на душе больной…
Колодец, к счастью, был проточный –
Тот двор из детства, проходной…