Я красивый, умный и скромный.
И мне от этого грустно,
Потому что жизнь моя стремная
Игнорирует все мои чувства.
Я бы мог сочинять как Пушкин
И как Байрон поэмы писать,
Но в России поэту в душу
Разрешается только плевать.
Да во мне может, Моцарт умер
От завистливых рук Сальери.
Как ударю аккордом по струнам,
Так аж сам от себя @уею.
Дайте краски мне, сделайте милость,
Я такой марафет наведу,
Что ПикАссо при жизни не снилось
Даже в самом кошмарном бреду.
Я бы мог научить Казанову,
Как по-русски красавиц любить,
Но, увы, нет здоровья былого –
Радиация, мать их етить.
Да и много ли сделаешь с голоду,
Не поев трое суток подряд.
Поможите на хлеб, люди добрые!
Кушать гении тоже хотят…