Все мы - стайеры недоуменные
Марафона на приз Сутулова.
Гложут боли нас подколенные,
И ветрами судЕб продуло нас.

В масть попасть всё сложней тверёзому,
Позабыв золотые правила.
Путь во мраке не устлан розами,
Как бы это нас ни забавило.

Искривлённых зеркал царевичи,
Ради хлебного чуда-дерева,
Не гнушаются честью девичьей,
Отдаваемой преднамеренно.

Вновь пурга метёт в Доме Музыки,
Витражи возлежат расколоты.
Пляшут лапушки-телепузики
В майках лидеров Серп и Молота.

Ни на красное, ни на чёрное.
На зеро тоже ставить бестолку.
Обречённая наречённая
Пьёт Мартини и курит Честерфилд....