В багажнике моей башки:
слова...слова...
стишки...стишки...
Свои - чужие - вновь свои -
они бегут как муравьи.
То - по прямой, то - искоском;
то - с палочкой, то - с волоском.
Всё в муравейник мой бегут,
прочти же - не сочти за труд.

Читаю ночи напролет:
про ранний девочки залёт,
про поздней женщины мечты;
мужчины умного понты
я оценю... И вновь - назад,
в мой яркий Соловьиный Сад,
где в звонких родниках истока
напьюсь Есениным и Блоком.