Эх,
хотя б пару строк…
Но…
Ещё омерзительней лени –
непролазная грезь,
тремор рук
и сквозняк в голове,
так что букв не видать…

А в тумане…

Мысль единственная-
как тобою, змея подколодная, был я обут,
нет, об… му…
Обменён…
Да…
Обманен!

Ах, ну, как же, нет, как же со мною случилось такое,
и зачем же, зачем, унесла вместе с телом своим ты…
Бутылку последнюю, “тьма твоя мать”

О, как хочется голову мне оторвать…

Не твою…

А свою…

От подушки…

И хотя б пару строк…

Только так,
только так и смогу я спастись
от злосчастной любви
и запоя…