Когда бы знать вперёд могла я
О неприглядности последствий,
От страсти бешеной пылая…
О сонме мне грозящих бедствий

Никто бы в жизнь не догадался,
Когда, на зависть всему свету,
В фате и платье из атласа,
Я сердце отдала поэту –

Что будет он ловить Пегаса
С утра до самой поздней ночи,
По кущам шастая парнасьим,
Помочь ни в чём мне не захочет,

Что изменять мне будет с Музой,
В дом денег приносить не станет,
А жрать-то будет, гад, от пуза!
Подай ему грибов в сметане,

Картошки, сала, рюмку водки…
А то, мол, сплыло вдохновенье.
Поев, бывало, спросит кротко:
«Родная, разве я не гений?»

Ну, что не сделаешь от горя,
Смотря на бедного рассудком?
Вот и соврёшь: «Конечно, Боря!
Помой-ка, гений мой, посудку!»

Глядишь, и пригодился вроде…
А после хвастаешь подружкам:
«Мой, как поэт-то, пусть не годен,
В мытье ж посуды – чисто Пушкин!»