Портрет, или нехорошая девочка Люда

Я художник. Такая работа.
На Арбате портреты пишу,
В краске руки, немыт, запах пота,
Я от бедности еле дышу.

И вот тут возникает царица!
Напиши, мол, художник портрет.
Вы видали красивые лица?
Ни *** вы не видели, нет!!

Это просто божье созданье!
И увидевши ту красоту,
Я почти теряя сознанье,
Кистью стал возить по холсту.

Не глаза - огромные блюда,
Утонул тут же я в них,
И зовут ее сказочно: Люда!
В этом имени сладостный стих.

Как при вдохе вздымаются груди!
Люда страстно глядит на меня,
Все в ней есть в этой девочке Люде,
И всего у ней до***.

Я в волненьи, в шоке, в мандраже,
Дописал Людин портрет,
А она не глянувши даже,
Растворилась. Вспорхнула, и нет.

Лишь оставив шлейф за собою,
Ароматных французских духов,
Да с земли я дрожащей рукою,
Поднял сто российских рублёв.

Где же ты чудесница Люда?!
Обладать я желаю тобой,
Ты меня обольстила паскуда!
(Промолчу про пропавший покой).

Нехорошая девочка Люда,
Мне оставила только портрет…
Ну а дома немыта посуда,
И тебя там-то точно уж нет.

Наберу я на сотню портвейна,
Буду весел, куражист и пьян,
И картину бла-го-го-вейно,
Водружу на пыльный диван.

Я проделаю дырку в портрете,
Где-то там на уровне рта,
Оставляя следы на багете,
Я проникну в глубины холста!

И поверьте мне все-таки люди,
Хоть она не узнает вовек,
Напихаю **** этой Люде,
Вот такой уж я человек!