Виктор Губарев
ТОТ САМЫЙ МЮНХГАУЗЕН
Залег я в квартире, как в теплой берлоге,
Весь день телевизор кручу,
Зевая, мечтаю о дальней дороге –
О той, что не всем по плечу.
Дорога уводит меня на болото,
Где лес, тишина и туман;
В тумане маячит неясное что-то,
Но, может, все это – обман.
Ан нет, впереди, за высокой осокой
Сидит неподвижно Лешак;
По взгляду его и улыбке широкой
Смекаю, что дело – табак.
- Здорово, приятель! – кричит он игриво. –
Тебя проводить или как?
- Да нет, - говорю, - обойдусь без сопливых,
Дойду помаленьку и так.
Намек на сопливых его озадачил,
Он стал ковыряться в носу;
Должно быть, никто никогда не дурачил
Его в столь безлюдном лесу.
К чему мне в дороге топор или шпага?
Зачем мне старинный мушкет?
Нахальство и дерзость, язык и отвага
Меня выручают из бед.