О, как непросто по утрам писать…
Настроить непослушный камертон
На голос свыше.. И терзать тетрадь,
Чтоб с рифмой мысли бились в унисон.
Метафор и гипербол мотыльки
Кружат непредсказуемый полёт..
Они легки, мятежны и хрупки,
А мозг их ну никак не подберёт.
А пальцы так бетонно тяжелы,
Налит свинцом и грустию висок,
Скрипят, но не вращаются валы
И перекрыт поэзии исток..
Страдая, мучась, ловишь каждый звук,
В мелодию его стараясь влить
Под сердца неритмичный перестук,
Теряя направляющую нить.
Не замечая жажды, ломоты,
Неверною рукой ведёшь узор
Причудливый, как в тропиках цветы,
Не различая, что умно, что вздор.
Сомнения…Дрожанье головы..
Мучительно рождение строки..
Но вот она – ромашкой из травы!
………………………….
Всё…Написал….Синдрому вопреки!!!