Моюсь ли, причесываю волосы,
Полощу водою полость рта,
Поисками собственного голоса
Я обыкновенно занята.

За обедом, завтраком и ужином,
Встав с кровати и ложась в кровать,
Шевелю умом своим недюжинным,
Чтоб проклятый голос отыскать.

Но не тот, певцы которым где-то вам
Хрипло распевают ча-ча-ча,
А другой, особенный, поэтовый,
Чтобы им в поэзии звучать.

Чтоб он был естествен, а не вымучен,
Чтоб он душу в клочья разрывал,
Чтоб его из стихотворной тысячи
Запросто читатель узнавал.

Чтобы громом голос раздавался бы,
Ураганом бешеным подул.

Если не найду его у Надсона,
То у Маяковского найду.