Затянутый пролог
Просю пардону за вторженье,
Но всё ж вниманье прикую!
Надысь проникло вдохновенье
В пустую голову мою.
День дурака там поваляло,
Останки мыслей попинало…
Что было дальше? Я припал
К бумаге с ручкой! И писал,
Писал, писал! Натёр мозоли
На пальцах, про еду забыл,
Как конь копытом, рифмы рыл.
И как-то так помимо воли
В стихах вдруг сочинил роман!
Что характерно: был не пьян.
О, други! Вам признаюсь честно:
Роман свой вряд ли до конца
Я сам бы дочитал. Известно,
Стихи – не водка! Но лица
Интеллигентного не будем
Терять, и всячески осудим
Всех тех, кто у попсы в плену!
(А впрочем, шла б она… ко дну!)
Восславим умных книголюбов!!!
Очки, диван, подушка – вот
Что нужно им плюс поворот
Сюжета, чувственные губы,
Страсть, с поволокою глаза,
В стогу чтоб трахнул два раза.
Ой, что-то я разговорился…
У всех нас мусор в головах.
А между тем вон он, явился.
Герой-то наш. И в двух словах
Его вам опишу: он молод,
Хорош собой, но некий холод
В чертах, слегка усталый взгляд.
И не поймёшь, рад иль не рад
Знакомству с нами?.. На галоп
В повествованьи переходим,
Вокруг да около не бродим,
И правды для, а также чтоб
В портрете не было изъяна,
Начнём роман с письма Татьяны.
Письмо Татьяны к Герою
Ты был тогда без бороды…
Совсем дитя. Пацан, юнец.
С московских нив к нам на Ти-Ви
Занёс тебя злой рок-подлец.
Но ты без стона пережил
Сей катаклизм судьбы лихой.
Нет, ты не плакал. Ты творил!
Красивый, умный, холостой!
С достоинством ты перенёс
Междуусобиц шум и гам,
Сорокаградусный мороз,
Любовь провинциальных дам,
А также прочую напасть.
Ты рос и ширился в плечах.
Менялись темы, деньги, власть,
А ты толстел, крепчал в речах,
Изящных опусов творец,
Ленивец, баловень судьбы,
Секс-революции певец,
Любимец женщин и толпы!