На ладошке кленового листика, под налётом росистого инея, как в последней инстанции истина, проступают судьбы его линии – быстротечное существование, невозможность отсрочить сакральное убивающее увядание. Лета в осень движенье спиральное не подвержено чьим-то влияниям, предрешённостью напрочь пропитано. И весна со своим обаянием, что чудесна, свежа, плодовита, но, по велению той предрешённости, не коснётся дыханьем сиреневым его тонких прожилок… Сожжём его на субботнике, где-то в апреле, мы…