Стихи текут, как эль густой внутри,
Через края души переливаясь,
Или, как после опыленья завязь,
Растут - и вот он, плод уже – смотри!
Сад из стихов? Скорее – бурелом!
Они спонтанны, как дожди в июле.
Конечно, вас безбожно обманули,
Сказав: «Трудись! И будешь со стихом!»
Стихи подобны всполохам зари,
Лавине снега, буре, камнепаду –
Возможно, приручить бы их и надо,
Но не даются эти дикари!
Им своенравье - основной закон,
Когда хотят, приходят и уходят,
Противны путы вольной их природе,
Они привыкли бегать босиком!
…Из лучших побуждений, не со зла,
Стихи по грядкам рассадила нынче,
Чтоб выполоть из них косноязычье…
А жизнь-то из стихов и утекла…