Суров лицом, как высушенный в книжке
Цветок, я весь в раздумьях : почему
Мне воздаётся честь по кочану,
Хоть я бы предпочёл - по кочерыжке?
Аз есьм пиит, понятный, как букварь!
Зачем, оборотившись маргиналом,
Я ухожу по-русски, с криминалом
Разбитых ваз и поперечных харь?
Из круга дам,цветущих, как жасмин
В прелестных снах - но лишь духовно близких -
Не улизнуть в нирвану по-английски,
Уставясь в стену, будто там - камин...
Я не зову их лезть ко мне в мотню,
Но намекаю, что поэт - порочен:
Он с каждой строчкой право первой ночи
Реализует много раз на дню!
Изрёк - и вижу: снова не срослось...
Я - не оракул в женском измеренье!
Приходится идти на обостренье,
И...хоть бы раз без драки обошлось!
Зачем? Затем! Народ - не безголов,
Но недалёк...Мозги не той наладки,
Чтоб победить поэта в устной схватке!
А вот побить...На пол-часа делов!
Мной вытрут пол заместо полотёра,
А дальше - пятьдесят не пятьдесят,
Что вновь на вечеринку пригласят
Поэта с репутацией бретёра!
Опять во мне - меня не разглядели,
Мужскую гордость приняли за спесь...
Кочан - главнее? По нему и честь!
А кочерыжка - вечно не при деле...