Вот женщина… Во лбу её – мишень.
И кто-то, целясь, попадает метко,
Прошив насквозь всегдашнюю мигрень,
В запрятанную в мыслях малолетку.

Она – глупейших комплексов набор,
Утёнок гадкий, что всего боится.
Чудачка! Не поверит до сих пор,
Что повезло ей вырасти жар-птицей

И, прикрывая смехом этот страх,
Срываясь на браваду без причины,
Мечтает стать синицею в руках
Того, кто видит то, что под личиной…