Я умираю, снова восстаю,
Затем, чтоб умереть от наслажденья.
Когда я сочиняю, я в Раю
И, может быть, на грани преступленья.
В Поэзии огнём пылает лёд,
Мольба змеёй свивается с угрозой.
Поэзия – святая и не врёт,
А та, что врёт, зовётся просто Прозой.
Поэзия – в безвременье исход,
Лобзание с грядущим поколеньем.
Когда мне очень хочется стихов,
Сажусь и сам пишу стихотворенье.
Без Веры в ней ни шага не пройдёшь,
Ей отстранённость мудрая противна,
Не ценит описания ни в грош
И до последней строчки субъективна.
Прости меня, Любимая моя,
Что слишком часто отдаюсь наитью.
На небесах души – ты по краям,
Когда одна Поэзия – в зените.
Да здравствует Поэзия, друзья,
Её кульбиты и метаморфозы!
Поэзия – ведь это только я,
А остальные – сублиматы Прозы.