Спокоен и немногословен,
Пришел и сунул в нос билет,
Предупредил: нас ждет Бетховен,
Играет камерный квартет.

Плелась с покорностию негра,
Буквально не смыкая глаз.
Пересидела два аллегро,
Вздремнув каких-то восемь раз.

Рвались связующие нитки
Сказала, смяв билет в горсти:
"А я предпочитаю Шнитке
И Губайдулину. Прости."

От изумленья поперхнулся,
И взвизгнув, как виолончель,
Ужасным голосом ругнулся:
Что, мол, туды тебя, в Канчель.
...
Читатель ждет конца романа.
И вот конец во всей красе:
Мы не сошлись как меломаны.
И наплевать! Сошлись, как все.