В октябре уже раз восемь,
на желания волне,
брался стих писать про осень,
но мешало что-то мне.
Не глаза, как у китайца,
не кривой, от водки, взор
и, конечно же, не яйца –
я поэт, а не танцор.
Не картины Талантбека
и не муха с парой ос,
не болезнь, не ипотека,
не простата, не понос.
Не способности – уменье,
и не голод, ибо сыт.
И отнюдь не вдохновенья
недостаток – дефицит.
Не война, не брака узы –
в смысле том, что не жена.
Мне писать мешала Муза,
ведь была обнажена.
И опять вмиг удалось ей
обнажить себя сполна.
Как с берёзы листья осень,
платье сбросила она.
Из одежд – бикини нити
и амбре хмельных духов.
Так что, люди, извините,
мне опять не до стихов.