От западной нашей границы
на юг, как на свадьбах букеты,
летят перелётные птицы,
крылатые следом ракеты.

В родимое царство лесное,
в озёра, что неба синее,
жду птиц возвращенья весною…
«Калибры» не жду по весне я.

В родные поля, горы, реки
зимою не жду вас и летом.
Прощайте, родные, навеки! –
рукою машу я вослед им.

Возмездия радуют звуки,
и мыслью я, новости глядя:
ловите, продажные суки,
и выводы делайте, ****и.

Сосёт у России хер НАТО,
простите за мата обилье,
покуда у наших пернатых
есть боеголовки и крылья.