Так вышло уж, на склоне лет,
Часами сидя у экрана,
Я со стихами в Интернет
Вошёл негаданно-нежданно.
И оказалось: я – герой
(Чуть не сорвало даже «крышу»),
И у меня поклонниц рой,
Одна из них – Алёна – пишет:
Не жалко самых лучших слов,
Поскольку я – типичный гений,
И я в поэзии – Рубцов,
А где-то, может, и Есенин.
Вся от стихов моих в огне
(Какая сила в них, о Боже!),
Она б хотела обо мне
Узнать теперь как можно больше…
Знакомству новому я рад,
На первый раз, к чему скрываться,
Пишу, что мне за шестьдесят,
И дальше будет ухудшаться.
Алёна вскорости в ответ,
Мол, перечла стихи повторно
И видит: не Есенин, нет,
И что Рубцов я – тоже спорно.
Такой поправкой удручён,
Но, не задумываясь крепко,
Пишу про рост про свой, что он,
Как говорится, метр с кепкой.
Алёна: только лишь теперь
В моих стихах видны все рифы,
Так, ей не нравится размер,
И тут, и там хромают рифмы.
Меня ж как будто бес несёт
Или дурак я сам – не меньше,
Я откровенничаю: год
Уж не смотрю совсем на женщин.
− Какой бессовестный обман! –
Строчит Алёна оголтело.–
Да вы безбожный графоман,
Как раньше я не разглядела!
И не стихи таким писать, –
Сидеть, уставясь тупо в «ящик».
Она ж – адью – пошла искать
Себе поэтов настоящих.